O nascer do sol

Na noite de sexta para sábado acordei como de costume ás 6 da manhã. Apeteceu-me fazer uma coisa fora de propósito, ir ver nascer o sol em Santarém do alto do mirante. Vesti o fato de treino e lá fui. A luz do dia começava a distinguir o contorno da floresta junto ao rio. Consegui chegar ao mirante sem o sol nascer. Perto não se distinguia o vulto de ninguém. Um silêncio magnífico. Nem um cão ladrava. Só o pequeno coro dos pássaros no carramachão  do mirante entoavam estrofes para se acordarem uns aos outros. Fiquei quieto, com uma serenidade incrível assistindo aquele ritual diário de os raios de sol despontarem no fio do horizonte. O nascer, tal como o pôr do sol em Santarém é lindo. Está dentro de cada um de nós dar valor ás pequenas coisas da vida, aos pequenos gestos do quotidiano como o nascer do sol. Quanta gente fica indiferente as belezas da natureza, ao sortilégio de mil milagres com que diariamente somos confrontados. O sol aos poucos subia no horizonte. O dia ia estar bonito. Quando cheguei a casa o sol já ia alto. Os raios batiam na porta e entravam pelas frinchas das janelas como uma roseira florida. Um pintassilgo empoleirou-se na minha janela, acho que cantava dando-me os bons dias.

A magia da brisa

Virei-me  de costas sobre as tábuas do trapiche, fitei o céu por cima de mim e dei comigo a pensar em ti. No fio do horizonte era ainda possível distinguir os últimos raios de sol a desaparecerem. As estrelas começavam a brilhar no céu. Procurei o teu olhar. Fechei os olhos, e no silêncio tentei ouvir a tua voz. Solitários rumores das ondas batendo nas tábuas do trapiche foram os únicos sons daquele principio de noite. Vagarosamente, calado, caminhei ao longo da orla ouvindo os sons noturnos e expiando o rio. Enquanto caminho, caminha comigo o teu rosto. Vejo-o no limbo do meu sonho, estendo a mão na noite e toco-lhe nesta eternidade feita de pontes de saudades. O rio como se adivinha-se  a minha solidão vem beijar-me os pés na companhia do pio das gaivotas. Aqui entre o rio e a floresta, por entre a folhagem da vida navegam os sonhos que me levarão ao teu regaço. A noite abre os olhos com ternura. A magia da brisa acaricia o meu rosto e finalmente eu sinto o teu rosto junto ao meu.

As férias em Porto Covo

Longe vão os tempos em que com muita antecedência se começava a preparar as férias, como sempre,  em Porto Covo. Éramos poucos a usar as delicias de uma paisagem que a grande maioria dos portugueses desconhecia. Era ali onde elevadas temperaturas e um sol dourado a par das delicias do recortado da costa me deixava envolver num  “dolce fare niente “ que convidava á moleza e ao desprendimento depois de um ano de trabalho. Comecei a ir para Porto Covo quando os meus filhos ensaiavam os primeiros passos. O local aprazível  e protegido pelas arribas tornara-se com o passar dos anos num ritual. Em Porto Covo conciliava-se a harmonia da paisagem com o descanso do corpo. Uma química especial envolvia tudo e todos  tornando-se diariamente  num ritual os atos próprios de um acampamento. Ali, alheios á ditadura dos horários  aprendia-se a amar a natureza, a ouvir o som das pedras e o cantar do mar. Do alto das falésias de Porto Covo buscava o sol, procurava perpetuar os dias e acalmava com o movimento ancestral das marés ficando assombrado com  o entoar da sua melodia. Como era bom deixar-nos cativar pelos aromas do lugar, pelos labirintos das rochas, pelas conversas dos pescadores nos fins de tarde, alicerçadas em mil e uma histórias ao longo de uma vida dura no mar. Foi ali, quando o gigante estava adormecido, que os meus filhos aprenderam a nadar. O espírito do local invadia tudo e todos fazendo-nos sentir  um equilíbrio e uma paz interior para nos preparava para á noite na taberna do “Tio Xico” termos  as habituais rodadas de amigos em volta de um baralho de cartas e uma cerveja gelada, misturada com boas gargalhadas. No último dia sentado num rochedo debruçado sobre o mar era altura de olhar já saudoso o horizonte e marcar encontro para daqui a um ano. Então com a bagagem da solidão a tiracolo era hora de voltar a casa.

Na Praça da Cohab...caminha-se

São 6 da manhã. Santarém acorda e eu saio da casa para caminhar. O tempo está calmo, úmido e quase letárgico. A brisa movimenta o meu corpo,  afasta-me o sono e liberta-me a alma. Um pássaro canta. Vários pássaros cantam. Sente-se no ar o rumor dos  urubus. Começam a aparecer os primeiros raios da claridade. Sinto a cada passo uma paz desconhecida, uma calma subtil e inesperada. Como de costume percorro o mesmo caminho e o suor aos poucos passa por entre os meus dedos e escorrega, fugindo, pelas minhas costas.  Na Praça da Choab, indiferentes a tudo, e seguindo a lei da natureza, as árvores deixam cair as folhas que se juntam ao lixo espalhado pelo chão pela incúria dos utentes do parque e, com a indiferença dos responsáveis da Prefeitura.  Passo a passo o meu pensamento percorre os últimos momentos difíceis, de luas já passadas, os dias de desespero, as feridas que se abriram e já secaram, as dores e o desalento em alguns momentos.  Depois recordo que a vida me deu uma nova chance  e deixo para lá os meus medos. Acredito que apesar das pedras eu consigo plantar flores  e apagar as sombras desencontradas num tempo sem tempo. Subitamente uma companheira habitual nestas caminhadas cumprimenta-me, agradeci e mostrei-lhe o meu melhor sorriso. O sol começa a aparecer como o desabrochar de uma flor rompendo a tênue fronteira da solidão levando com ele o aroma das madrugadas. Continuo a manter o ritmo da passada e o calor do sol renova-me o sentido das coisas. Enquanto recobro o fôlego dou comigo a pensar nos acontecimentos do último ano. Abri os braços, enchi o peito de ar e resolvi mudar de assunto, era ano para esquecer. A hora é de caminhar, de sentir o aroma das flores. É que viver é mesmo uma coisa muito séria. Para quê falar do passado, vamos é continuar a caminhar embalados pelo rumor da aragem.

Agora moro aqui

Aqui onde o céu toca a floresta, aqui onde o azul escreve ausência quando a noite se deita. Aqui quase no limiar do mundo moro eu. Moro em uma rua onde a ausência da cal nas paredes não queima os ossos nem resseca a pele. Aqui onde se tenta adivinhar realidades frágeis, partilhar gotas de chuva e sedentos silêncios. Uma rua onde existe chuva onde não passamos em determinados invernos e mulheres que guardam no coração sorrisos e palavras não guardadas nos sonhos ao cair da tarde. É nesta rua, por uma nesga de céu que vivo, amo e escrevo no silêncio o quotidiano em forma de alegria. É uma rua de contrastes e de trastes, uma rua de sorrisos tristes, de mãos que oferecem cores ou de olhares de solidão de vozes que se atropelam. São tantos os carros que passam, tantos os enigmas por descobrir. A minha nova rua é assim. Tem velhos que erram as palavras no tempo e crianças que descem a ladeira do seu mundo para se encontrar com as outras na escola ao fundo da rua. A minha nova rua é um céu aberto numa reta de altos e baixos feita de emoções. Uma rua de náufragos em que cada um está entregue ao seu destino. Muitas vezes percorro as quadras ao meu redor. Gosto de sentir o respirar das árvores no silêncio anônimo de quem passa. Ainda não conheço toda a rua mas sei que lhe vou conhecer todos os mistérios. Ao longo do dia, vejo passar inúmeros transeuntes solitários com sonhos que a vida não deixou guardar, soletrando o vento que lhes agita as almas. Saio muitas vezes pela minha rua, devagar, soletrando o silêncio das paredes nuas que o tempo deixa transparecer. É esta a minha nova rua. Rua onde as manhãs desejam abraços, nas noites se desejam cansaços e nas madrugadas se escrevem canções de amor. Um único senão, fica longe do rio que amo embora o sinta pela brisa que pela manhã percorre o meu interior. É assim que vivo na minha nova rua. Só podia ser assim.

Uma carta ao fim do dia

Sentado no “Trapiche” troco inconfidências com o rio, mascarando o tempo que passa por mim. Reclamo meus dissabores misturando ora sorrisos ora lágrimas com as águas. Chove no rio que está cinza e, enquanto arrumo o mapa do meu coração reparo numa folha verde que como a minha esperança navega rio abaixo. O tempo se esfuma nesta varanda onde se espreita a vida como se a vida desaparecesse ao cair do sol de cada dia. Fixo o horizonte La longe onde o céu beija o rio e chego á conclusão que não se vive uma história de amor sem se fazer esse caminho com coragem. Cada história de amor tem um pouco de ironia, de tristeza e alegria, de sonho e de frustração. Desta varanda sobre o rio o meu tempo parece querer o aparecimento de qualquer coisa mágica, qualquer coisa que me faça prolongar o sonho. É agradável estar aqui. Sentir a brisa e o odor do rio e a quietude outonal que rasga o dia. Quero uma chance, uma sorte uma nova saída, quero ter a capacidade de descrever em poema a beleza deste instante. É fim de tarde. Daqui a pouco o sol, hoje sem fulgor, fará a sua despedida e os seus raios coloridos irão morrer atrás do horizonte. A brisa, soprando, irá esbater as minhas ilusões na areia da praia e a tarde chorar o teu silêncio, para poder ouvir o bater do teu coração.

Sono quebrado...

Voltei-me, convencido de que continuaria o sono que se quebrara. Encolhi-me no calor dormente e artificial da cama. Cerrei, teimoso, os olhos cansados. Aguardei, impaciente, a torpeza ansiada, mas o silêncio era demasiado atroz para conseguir embalar Morfeu nos meus braços. Acordei com o coração pesado e com a sensação de vazio que me acompanhava, há muito, na dolência dos dias e das noites. De braços abertos à musica dos anjos lá onde o sol se anuncia descaído sobre o lado esquerdo do meu peito o coração bate a descompasso no sobressalto de um olhar apaziguador e limpo de tão intensamente arder. Peregrino de mim mesmo agora que a noite vai caindo na memória do tempo e que a lua procura refugio por sob a luz cintilante das estrelas, desperto do umbral do silêncio e salto dos lençóis brancos aturdido como o vôo de um pássaro ao nascer do dia. Um raio de sol rompe por uma fresta do meu quarto e queima o último instante do meu sono. Sabes, está uma manhã fria, com uma pálida névoa neste alvorecer onde no seu seio, sei, há passos de anjos embriagados pela memória de muitas outras noites passadas, quando o meu pensamento exultava na vertigem da tua recordação. Sinto a brisa gélida deste inverno onde tudo, está certo, salvo, talvez, a tua ausência. Sabes, este é um tempo sem tempo, onde o arfar secreto do silêncio que nos cerca, faz enganar as horas de uma separação que não quero. As últimas luzes apagam-se lá fora, pingos de chuva soprados pelo vento batem nas vidraças da janela anunciando porventura, a vertigem da solidão. Sou agora, por força do destino de dois amantes, uma folha de papel de incontidas palavras no lume deslumbrado desta manhã. Vou deixar de lado a loucura luminosa de uma paixão e, pintar aguarelas com pinceis de chuva intermitente para nelas perpetuar a luz do sol do teu sorriso, para deste modo dizer-te que te amo.

Destinos

Este estranho destino de estar longe obriga-nos a rever pedaços do passado por onde naufragam palavras, olhares e mistérios que o pensamento escreve em silêncio. Aqui onde o céu toca o rio e o azul escreve ausência, as árvores aninham-se com as palavras quando a noite chega de mansinho com pezinhos de lã. É então que o coração abriga todas as palavras que dançam escondidas, permitindo acreditar que o amanhã existe e que o destino me vai encontrar. Depois, palavras soltas, cheias de amor, deixam o lugar secreto das recordações e fazem-me acreditar que o destino existe. Mas será que existe mesmo o destino ou é apenas algo que vive dentro de nós, que envolve os nossos sentimentos e, que nos corre nas veias como a água gelada de um rio de emoções. A verdade é que o destino prende-nos, abraça-nos e muitas vezes incomoda-nos, obrigando-nos a partilhar sedentos silêncios e a acalmar o vento que nos agita a alma e, aí, o tempo por trás das palavras torna-se insuportável apenas nos apetece afagar o silêncio. Um dia subi num vôo fresco e aterrei na tua pele macia com perfume dos madrigais. Os dois quase tocamos o carrossel das nuvens e o azul quente da linha do horizonte mergulhando nesse rio mágico do amor. Fixas-te os meus olhos e de sorriso nos lábios disseste que se cumpriu o destino. É, entre aquilo que não sabemos e aquilo que não conhecemos, devemos sempre ficar com aquilo em que acreditamos. E eu acreditei. Cumpriu-se então o destino.

A cidade adormecida

Lá ao fundo, visto da orla, onde o céu beija o rio, o sol transforma o horizonte num manto colorido de vermelho, castanho e laranja. É a noite que se aproxima. Gaivotas esvoaçam por cima do trapiche e lançam-se no espelho azul do rio. Vagueio um pouco no chão áspero do calçadão ouvindo o chilrear dos pássaros de mil cores e, fixando-me no leito do rio, reparo nas cores desmaiadas já do principio da noite. Um uivo triste de um cão faz-se ouvir para os lados do mirante. Sob a luz trêmula de um candeeiro a última borboleta saltando de flor em flor refugia debaixo de uma folha. Enquanto as sombras se levantam para cá do casario namorados beijam-se e amigos reencontram-se. Escuto o sussurro do rio e encanto-me com o traço luminoso da lua que deixa mil pirilampos na sua superfície. No frio prateado da noite ouve-se o som de uma viola e ao passar por uma morena, ela deixa no ar um perfume fresco, evasivo e doce e, as suas formas arredondadas estão pintadas com as cores da Primavera. Uma lágrima de orvalho que desliza de um fio de luz desenhado na sombra de uma mangueira frondosa cai-me no rosto. Sem pressa, tranqüilo, devagar vou percorrendo a noite e sorrindo ao luar. O ruído urbano dos motores deixa-se de ouvir mergulhando a noite num doce silêncio. A noite vai-se aninhando junto ás minhas raízes enquanto sinto o perfume da terra húmida. Santarém já adormeceu, e eu, mergulho enfim nesse oceano mágico da noite e dos sonhos.

Pelo Tapajós acima

Em cada curva desse azul de cetim fervilham os meus pensamentos levando-me para lá, para onde o céu e rio se fundem no dourado da tarde. Enquanto navego nas tuas águas sinto-te mimar o vento endiabrado que faz enrolar as tuas ondas na areia branca da praia e, enquanto mimas o vento endiabrado, puxas-nos para a frente e para trás na amurada do meu barco como se fossemos bailarinos de uma dança sem coreografia. Olhei de novo as tuas águas da cor do cetim a baterem a quilha do barco explodindo como uma sinfonia infernal de guitarras e violinos e, enquanto engolias aquela quilha empurravas as tuas águas levando-as a beijar , na areia dourada, os pés da princesa que em bicos de pés e de vestido prateado me estende as mãos para me levar para a floresta onde os amantes se perdem em suor e saliva. A cada metro desta subida em que o barco contorna as curvas longilíneas do teu corpo eu sorvo-te a cada centímetro ao passar as mãos por sobre as tuas águas ao mesmo tempo que reabro mais uma página do meu livro de memórias proibidas. Ao passar por aquele rochedo velho e imponente que nas tuas margens estremece nas areias finas, enlaço-me entre o suor e a saliva e deixo os meus pensamentos voarem para lá, onde as tuas águas se tingem de violeta com a floresta, e onde os dois se sentam no horizonte. Nas tuas margens brotam árvores frondosas enquanto no teu leito brincam cardumes de botos. E ao entardecer, quando se desenha no teu leito a silhueta de uma lua ainda transparente, se recortam nas tuas margens as silhuetas fugitivas dos amantes que se apaixonam ao sabor da brisa quente que percorre os seus corpos e se espraia no infinito.

Memórias

O intemporal dissipa-se nesta chuva de inverno. Os pingos esbatem-se no meu rosto como lágrimas de saudade. Lágrimas que parecem ressuscitar um impulso adormecido, desconhecendo a sua cor em expressões de saudade. A cada momento, protejo e escondo a minha escrita dentro da memória de cada letra, para que possa entre cada passo, ouvir o ruído da saudade do meu tempo. Sem pressas, percorro a orla debaixo de um sol que timidamente insiste em romper as brumas. Olho em volta. Sinto falta da minha ausência e de sentir a falta de não sentir, desfrutando o presente ás escondidas do tempo nesta imensidão de sentimentos. A minha alma vagueia sedenta, cavalgando na noite, por sobre as águas do rio, na busca de uma réstia de memória adormecida. Quiçá os meus anseios, os meus medos, as minhas risadas ou quem sabe um pouco daquele amor de um outro dia. Sinto uma derrota interior pela minha inabilidade e pelo fracasso da minha memória. Chego á conclusão de que muitas vezes as minhas palavras desaparecem nas linhas do infinito, para depois voltarem a ser reencontras numa qualquer madrugada. Como é difícil responder a todas as inquietações do meu cotidiano. Fito as águas do rio como se o seu leito ajudasse a direcionar perguntas e respostas, como se eu pudesse reivindicar ao rio a paternidade dos meus sonhos.

O Comando ...da televisão

No escuro do quarto a minha mão, deslizando no lençol, procura o comando da televisão. Sou presa fácil e espontânea de um comando de televisão. É assim a minha noite. Eu e a televisão. Momentos de êxtase, pedacinhos soltos de sedução de um aparelho que me fala em silêncio. Como acontece nas várias noites em que a insônia me vence e as idéias para escrever se esfumam, são os filmes ou a leitura que povoam os meus sonhos, aumentando a labareda alta de um prazer notívago. Nenhum músculo do meu rosto se meche quando vejo o Hause ou estou de olhar fixo na CSI. Cruzo as mãos atrás da cabeça uma vez. Duas vezes. Várias vezes. Eu, a noite e a televisão, dimensões do espaço e do tempo que se ultrapassam com um simples olhar, sem palavras e sem gestos, nos momentos de solidão. Uma vez por outra fico a leste das emoções apenas sentindo a chuva bater no telhado e aprendo a decorar todos os silêncios. Como a vida é estranha. A vida sem sonhos não vale nada, vale-me carregar no comando para que nos variados canais eu vá ganhando força para a indignação, para um sorriso, para uma lágrima e até para um sonho. Envelhecer é tramado. Não há comando que resista. Existem noites em que por mais que mudemos de canal a doçura das memórias não nos aquecem, as noites arrastam-se e nada é o que deveria ser. É como andar á deriva no Tapajós e sentir subitamente a floresta engolir o rio e eu acordar sentado numa bananeira. Não resisto mais. Vou embrulhar as minhas memórias, os meus risos e lágrimas, clico no comando e vou dormir

O Cheiro a terra e água

Silencioso vou vagueando na areia da praia cheio de vazios sujos marcados no corpo, consolado no meu mundo de sonhos. Olho este rio cheio de mistérios e encantos. De um lado a floresta verde e tentadora , do outro, as margens nuas de solidão. Vejo o despertar do encontro noturno feito de fantasias e a espuma das ondas dissolvendo-se no espaço descampado do areal cor de ouro. Olho esta imensidão de água azul lambida por um nascer do sol de filmes de amor e de desejo absoluto de liberdade. Fico de pé, hirto, fixo e irremovível ,encarando o horizonte á minha frente, recebendo a força do sol que rasga os detalhes da floresta . Floresta que se cala ao admirar como eu, esta força da natureza que é o Tapajós. O cheiro a terra e água, circula com raiva pelo ar a declarar vitoria sobre os meus sentidos. Quero conhecer todos os segredos do teu percurso. Acrescentar segredos à minha solidão. Meus ouvidos se tornaram no aconchego dos sons sublimes que a brisa provoca na água, esperando a próxima música, com a intensidade de um começo de dia. Vou voar para casa. Apagar todas as minhas luzes e, ensinar à minha tristeza que sorrir é o melhor sentimento para quem, depois de um nascer do dia assim, precisa de dormir.

o Silêncio

Estava escuro. Senti-me envolto em fios de algodão, em teias de aranha, em musgo de rio e sol. Queria respirar e não era capaz. Fechei os olhos e deixei-me conduzir. As imagens percorreram o meu pensamento como um bailado. E é nesse silêncio que olho o mundo velado, sem nuvens, sem céu azul, sem pulsação para lá do infinito. Esperei não sei quanto tempo. O tempo suficiente para que chega-se alguém e leva-se de mim o nada que me compõe e deixa-se lá o resto de coisa alguma. É naquele momento que descubro a vida numa lágrima, sentindo-me um cavalo alado sem rédeas, sem freio, sem destino, partindo num suposto barco de ardores. Apetece-me falar. Mas que direi agora que o meu corpo quer gritar, que os meus braços doem, que as minhas pernas se desmancham?. Tento gritar mas os gritos não saem. Algo me afronta a garganta. De imediato projetei mil e uma imagens, e, esta dor que trago comigo rasga-me a pele e os sentidos. A lágrima não cai, a pálpebra não fecha. Levo a mão ao peito e acho um vazio invulgar. Pelo tempo que por mim passou sinto o coração frio, e os pés gelados. Sou transportado no imediato para um momento, uma memória. Demasiadas memórias que ardem. Subitamente a chama que dança no escuro aquece as paredes do meu quarto do hospital parecendo chorarem como pássaros sem asas. Quebra-se o sonho. Nessa noite á um mistério para guardar. A renovação da própria vida. E porque a lua hoje vai ser grande demais para o céu o meu deserto de mar vai ser cativo na solidão. Vou poder sorrir de novo. Há como me sabem bem o fresco dos lençóis no peito e o brilho da lua refletido no chão.

A angustia de amanhã

Olho o chão á minha frente e tento perceber o quanto dependo da certeza firme dos meus passos. Hoje enquanto escrevo continuo a acreditar, ou antes quero acreditar que o meu futuro ainda vai guardar um pouco do tempo que já foi tempo. Os meus passos têm atravessado estes últimos dias, florestas de pensamentos, rios de angústias mas ao mesmo tempo, céus de esperanças. É por isso que sempre tenho tido, ao longos destes últimos anos, a melhor idéia da vida. Por várias razões. A aproximação á vida para lá do espírito nos últimos tempos tem-me ajudado a encontrar um novo sentido, acreditando num mundo sempre novo que renasce em cada manhã. Tem existido um mistério em todas as vezes que procuro um papel para escrever pois sempre tenho de lutar pelo limite das palavras, como se o papel fosse aos poucos sendo sugado pela ponta do lápis. É então que voltando a acreditar em tudo aquilo que sou capaz , me revejo nas páginas brancas e silenciosas e não deixo de pensar que viver é muito melhor que ver viver. Eu quero viver. Vou pedir que a velocidade do tempo abrande para poder descansar a alma. Depois ...bem depois seja o que Deus quiser e o Tozzi souber fazer.